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Poemas de Paul Nilsson

Paul Nilsson


una vez se escuchó ladridos en la lejanía de la noche



pero ahora todo está en silencio como en una residencia de ancianos

y es muy triste

es muy triste

en una residencia de ancianos con los cuadros donados por los muertos colgando de las paredes

y porqué había allí un piano



cerca



en una guerra en la tierra

persianas grises se giran contra persianas grises

imágenes bruscas

en el olvido fotográfico de los divididos

caen de sus bolsillos

forman un muro de nieve cayendo contra el mundo

un mosaico de espejos de inclusión

para que no dudemos de la libertad



párpados pesados



los muros

huellas que este idiota ha dejado ante él

abrir un sendero

como un enloquecido entre sus recuerdos

huellas dentro del ser verde profundo de la noche

donde los yos contra su miedo incondicional

se enredan entre sí

huellas cubiertas por la nieve

y que me han dejado solo en la blancor

donde incluso los padres han abandonado la poesía

recuerdo padres que huyeron sin motivo

y padres que se quedaron cuando no tenían porque

malditos nuestros padres

huellas como metáforas infladas

entre muros que se derrumban y muros que se alzan

monumentos y colosos

huellas a través de todo o de nada

donde no hay madre a la que adorar

ni padre que asesinar

huellas que si viera un espejo ahora

no vería ninguna imagen

sólo un espejo

huellas de una manada desorientada

animal líder

en un experimento repudiable

donde he sido abandonado

despojado de mi inclusión interior

privado de mi exclusión

huellas como un periquito confuso

sin jaula ni libertad

en una tumba de semillas

huellas como ser transportado a través de la noche

como el estuche negro de Tranströmer

pero sin violín

como el investigador de un accidente aéreo



recuerdo a mi madre bajo la lluvia



la larga columna de ceniza entre los dedos rojos

la entrada acristalada del hospital

el cementerio estaba al otro lado del aparcamiento



no es el frío



es el ahuyentado calor

que en noviembre quema tanto

incluso en verano

la gente yace con los oídos pegados al raíl

y esperan

pero en noviembre se divide la luz entre las personas

que ha rodeado

el odio acero gris que nos presiona contra la capa helada de la tierra

pero en noviembre penetra el hierro del siglo

más profundo

y rompe una brizna de hierba

pero en noviembre estoy en tu vestíbulo bajo el peso de la nieve

con miedo de abrir la puerta

con miedo de cerrar

pero en noviembre cuando las medusas tiemblan bajo la luz de la luna

eres tu y soy yo

aún así no somos nosotros

no es Lutero



y no son los meteorólogos

somos nosotros

que llevamos la conciencia colectiva

a través de la vida demente

como una antorcha con la que uno se ha tropezado una noche de agosto

nosotros

que con tizas negras contra negras pizarras

con manos infantiles

hemos tallado

nosotros

nosotros

nosotros

en los matinés de noviembre

donde a nadie le ha importado nada

que no sea uno mismo

nosotros

una lluviosa soleada o nevada noche

de diciembre

cuando nos han escatimado la belleza

cuando el paraíso es un infierno

cuando hemos perdido el yelmo de la puerta de proa [1]

y nosotros ya no somos nosotros

nosotros

en pánico angustioso

nosotros

que en noviembre

nosotros que estabamos más preocupados por la salud y el hogar

que los que nada tenían

nosotros

que nunca hablábamos de política o religión cuando comíamos langosta


[1] Bogvisiret, el yelmo de la puerta de proa. El poeta hace referencia a la catástrofe del ferry Estonia en la cual murieron 800 personas de las 1000 a bordo. El motivo del naufragio no está claro pero parece que comenzó en el yelmo de la puerta de proa que se desgajó del barco y que, una vez rescatado del pecio, se conserva en el Museo Naval de Estocolmo, Sjöhistoriska. La catástrofe sumió a la sociedad sueca en un profundo pesar ya que la mayoría de los muertos eran de esta nacionalidad.
Publicado por

Paul Nilsson

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